CUARESMA 2014 (IV): "LA SEMANA SANTA EN LOS SENTIDOS"

La Semana Santa es la Semana de Los Sentidos. Los del ser humano. Los de cada alma presente en la calle, en las procesiones, en los bares, hasta en su propia casa viéndola por televisión. Es la semana en la que se realzan los cinco sentidos como lo hace la propia ciudad por sí misma, pero acentuándolos aún más hasta llegar a hacerlos tan sublimes que puede incluso pasar desapercibido el realce de las sensaciones. Sentidos colmados, sentidos activos, sentidos que casi, y perdónenme la blasfemia, se vuelven santos como la semana. 

El primero y más perceptible es la vista. El que ofrece la noche y el día como pasará con el oído. Las dos caras, la feliz para quien goza de ella, y puede ver el palio de estrellas y balcones que acompaña a la Virgen de los Dolores el Viernes que celebra su día; cómo da un "izquierdazo" el Coronación en su salida a la Plaza de Cristo Rey, la Belleza Excelsa de la Virgen del Mayor Dolor, ver cómo se te viene encima el colosal paso de misterio de La Expiración, el sol que doró de un moreno celestial a Las Angustias, la tensa y complicada salida de La Columna, el corte clásico del palio de cajón de la Dolorosa que vive en San Pedro, el mágico sobrecogimiento de los Nazarenos del Silencio y el solemne andar del Santo Entierro. Triste para quien por designios de Dios, no puede verlo con los ojos, y lo hace con el oído (y viceversa).

El segundo es el oído. Como he dicho hay quien no puede ver y tiene que visionar escuchando. Hay quien su oído es el complemento perfecto para lo que ve. Y se pueden oír mil sonidos que te colman y complementan a los otros cuatro. El tocar en el suelo de las varas de los celadores para que anden o paren los Nazarenos. Las voces de nuestros capataces, alguno que otro soltando poesía improvisada para mandar a sus costaleros. El esfuerzo y los kilos cayendo sobre los cuellos de los que hacen caminar el Evangelio por las calles carmonenses. Los revuelos de tambores, cornetas  y bandas de palio poniendo Banda Sonora a nuestra Semana de Los Sentidos, gargantas cortadas por el respeto y el nerviosismo cantando saetas, rachear de pies y crujidos de parihuelas...

El tercero es el olfato. La Semana Santa tiene toda una amalgama de olores que nos penetran por la vía del regocijo. El azahar rompiendo en algunas calles y plazuelas, el puesto del algodón de azúcar, la cera encendida y derretida, goteada ardiente y seca en el asfalto, el incienso característico (y esto ya es para olfatos muy sibaritas) de cada Hermandad. Cada una perfuma con un diferente incienso nuestra Semana de Los Sentidos, y engalana con diferentes adornos florales sus pasos, que cuando hay clavel, azahar, o rosas, también desprenden sensaciones diferentes en nuestro olfato.

Vayamos por el gusto. Que no es sólo el buen gusto de los priostes a la hora de vestir imágenes o adornar los pasos. El gusto más humano, el del paladar, el de los sabores típicos de la Cuaresma y  la Semana Santa. El sabor de las Espinacas con garbanzos, el Bacalao con tomate,  las Pavías de merluza o las Croquetas de Bacalao. El Algodón de azúcar o el Helado de los Valencianos. El café o el cola-cao con las Torrijas y la Leche frita. El gusto que se pone protestón los Viernes y al que se le ha callado la protesta con el ingenio de las cábalas de tantas madres y abuelas para no comer carne y aún así, paladea manjares a diestro y siniestro.

Y por último el tacto. El tocar, que pidió Santo Tomás para creer. Los dedos en el Costado de Cristo que hundimos en cada terminación de nuestra piel para rozar el manto de una Virgen o el Faldón de un Paso, para tomar nuestro cirio resbaladizo y áspero al mismo tiempo, al poner la mano para que caiga cera ardiente que en cuestión de segundos se endurece al tiempo que se enfría como las noches de Primavera. El tacto de la calle en nuestros penitentes pies descalzos, que se vuelve frío o caliente según haya reinado el sol caprichoso,y helado en los templos. El tacto del esparto de nuestro cinturón o de los nudos del cíngulo, el de la tela de nuestro antifaz al pegárnoslo al rostro con la mano para que llegue aire fresco y poder respirar mejor. El tacto de paredes de piedra tallada por los siglos o de la cal que viste de pureza las fachadas, donde nos apoyamos para ver una cofradía.

Por desgracia hay pocos que empleen el Sexto Sentido, que es el sentir de los cinco juntos, para darse cuenta que en Semana Santa, todos se realzan hasta lo sublime. Si no fuera así, sería una semana como otra cualquiera, en una ciudad como otra cualquiera, pero no es el caso. Les invito a un ejercicio de sensibilidad esta próxima Semana Santa: reconcentren el espíritu, cierren un momento los ojos varias veces durante el día, cuando estén usando algunos de los otros cuatro sentidos, luego ábranlos y se darán cuenta cómo se han realzado cada uno de ellos, aportándoles una felicidad que seguro que han estado disfrutando cada Semana Santa, pero de la que no han sido plenamente conscientes. Ya me dirán....

CUARESMA 2014 (III): LAs "BANDAS" "SONORAS".

¿De cuántas películas nos hemos llegado a enamorar por su banda sonora?¿Cuántas hemos querido rememorar realzando este mismo motivo? En la Semana Santa la banda sonora la ponen músicos que puede que nunca lleguen a formar parte de ninguna Filarmónica, porque es música hecha en su mayoría por músicos no profesionales. Y cuando digo "no profesionales" no quiero decir que no sean músicos propiamente dichos, o que no sepan solfeo, no. Quiero decir que son músicos que por circunstancias de la vida, no se dedican profesionalmente a la música. No viven de ella. Pero aportan su tiempo libre de ensayos y estudios de su instrumento para aportarnos esa magia de nuestra Semana Santa en la calle. Detrás de nuestra Hermandad o Cofradía. 

Hace unos años, y tras buscarlo mucho, un amigo me consiguió por fin, la Banda Sonora Original (BSO) de la película "Semana Santa" de Gutiérrez-Aragón, en la que las marchas procesionales de toda la vida estaban interpretadas por la "London Philarmonic Orchestra". La adaptación para unos "guiris" que en su vida habían interpretado música cofrade, tuvo dos vertientes. Hubo quien dijo que prefiere a las bandas de aquí, porque eso no era Semana Santa. Yo me sumé al carro de los que simplemente lo valoraron como lo que son algunas de esas marchas: auténticas sinfonías magistrales.

Y como Banda Sonora la llevo en mi coche para ponerla bien alta cuando recorro bajo el manto nocturno las solitarias calles de la ciudad. Si alguien pudiera meter una cámara y pasear en Cuaresma con un coche que no vibrara como un endemoniado por las calles adoquinadas, ni saltara como un canguro con los dichosos badenes, y filmar un recorrido a cámara lenta por ciertos lugares de Carmona bajo el manto de su noche, la banda sonora obligada podría ser perfectamente "Virgen del Valle" o "Soleá, dame la mano" interpretada por la LPO. 

Una delicia, oiga. Pero una vez llegada nuestra Semana Mayor, sus compases, sus chelos y violines no harían moverse a la Virgen de La Paciencia como se mueve entrando al son de "Amarguras" por la Plazuela de Santiago. O no podrían cantar "Encarnación Coronada" como lo hace Tinajería cuando la toca la "Asociación Filarmónica El Arrabal". Y eso si hablamos de Palios, que no me imagino yo a la sección de vientos y percusiones de la "London", interpretando "Silencio Blanco" o "Réquiem", y no me hagan ni pensar cómo sonarían los británicos detrás del Coronación, de La Columna o de La Expiración. 

Cada cosa tiene su momento, y yo,  sin embargo digo que en directo la música de aquí supera a toda una Filarmónica Londinense. "El Arrabal" y "Nuestra Señora de Gracia" no pueden hacerlo mejor para poner la BSO en nuestra calle, por eso, porque son "Bandas" y son "Sonoras" y como ellos cualquiera de nuestras bandas musicales cofrades de toda Sevilla y Andalucía. Pero luego si quieren ustedes rememorar momentos estremecedores de nuestra Semana Santa, o incluso de lugares de Carmona, prueben a elegir a la "London" y verán qué experiencia.

Para lo otro ya lo dijo Igor Stravinski cuando vino a Sevilla en Semana Santa. Se encontraba viendo una de las cofradías, y tras el Palio sonaba "Soleá, dame la mano". Alguien le preguntó al famoso compositor qué le parecía y Stravinski fue demoledor: "ESTOY ESCUCHANDO LO QUE ESTOY VIENDO". Poco más se puede decir. 

CUARESMA 2014 (II): "..SI SON LOS MISMOS..."

Anoche tras volver del Quinario de La Columna, fui a tomar una copa a mi recién remodelada peña "Los Pitos de Caña", cuya nueva repostería, huelga decirlo, es una auténtica delicia. 

Por las fechas en las que estamos y por el sitio en el que está, en plena Barbacana, la decoración carnavalesca propia de la idiosincrasia de esa entidad, había desaparecido. En sus paredes ya colgaban carteles de Semana Santa, en la tele se reproducían vídeos de Cofradías en Campana y el olor a la freidora de la que salen muchos manjares para el paladar había sido denostado por el del incensario que humeaba en su ventana. 

En la peña, algunos parroquianos de los de no ser de nada en concreto (ni cofrades, ni carnavaleros declarados), y ser de toda costumbre que engloba nuestra Ciudad, es decir, de vivir cada cosa en su momento y disfrutar de todo. Quiso el destino que ayer, como viernes, pasaran por su puerta ambos pasos de la Hermandad de la Sagrada Expiración ensayando para el Martes Santo.

El volumen de la tele se bajó, y yo me apresuré a echar más perfume en el recipiente de barro que perfumaba no sólo el local sino también parte de la calle. Cuando pasaron ambas parihuelas, uno de esos parroquianos que comentaba dijo una frase lapidaria: "Macho, si son los mismos aquí que allí, veo las mismas caras en Carnaval y en Semana Santa". 

El oírlo en boca de alguien que, como decía, no es parte interesada de ninguna de las dos opciones, me llenó de satisfacción. Me vino a la mente una frase que Antonio Martínez Ares dijo en una entrevista en una final del Falla, a cuento de un famoso pasodoble escrito al Nazareno "Greñúo" de Cádiz, tras otra letra que le costó su expulsión de la Hermandad, dedicada al Papa Juan Pablo II.  Ares, dijo en su entrevista: 

"Ya lo ha dicho Julio Pardo en un tango este año, Cádiz es una ciudad muy pequeñita y las mismas gargantas que cantan en Carnavales, luego se vuelven hombros que cargan en Semana Santa".

Pues eso mismo es lo que pasa aquí, a pesar de que aún haya mucha gente que no lo entiende. Que la afición y la devoción pueden complementarse perfectamente. Que las mismas caras que se maquillan una sonrisa en febrero, luego se vuelven cuellos doloridos por el peso de la trabajadera, o se ocultan bajo una túnica de nazareno, incluso ocupan puestos de responsabilidad en Juntas de Hermandades. 

El Carnaval es una tradición que incluso para muchos se vuelve Pasión. Y ser Cristiano y Cofrade es una Pasión, una Fé, que tiene su parte de Tradición. Incluso muchos olvidan la primera parte y lo viven como una Tradición sin más, olvidando el trasfondo Cristiano y Evangelizador que nuestra Semana Santa tiene. 

Pero pasa lo mismo que decía Ares, Esta Ciudad es tan grande y a la vez, tan pequeña, que no es para nada extraño ver las mismas caras, ver a los mismos con una semana de diferencia, cantando con un disfraz, o montando un Altar de Quinario o ensayando bajo el esqueleto de lo que luego será un Altar en la Calle. Porque si hay algo que esa gente, que "son los mismos" saben entender, es que nuestra Ciudad, nuestra Cultura, y nuestra Vida de Carmonenses, tiene un legado que a nuestros antepasados les costó mucho dejarnos. 

Y en ese legado entra agacharse por un caramelo el día de Reyes,  ponerse un disfraz para expresar en Libertad lo que se piensa o un ingenioso chiste, cumplir con tu Fe y realizar una Estación de Penitencia, bailar Sevillanas en la Feria, arrodillarse cuando pase la Custodia del Corpus Christi, andar bajo el calor de la Romería, o ir a visitar a La Virgen de Gracia en su Novena. 

Y lo que haría falta es que ojalá tanta tradición no se perdiera. Que las nuevas generaciones que vienen por detrás, y que quedan en evidencia porque la parte que se vé, por desgracia son peladitos de cenicero, porros y delincuencia, demuestren que hay una parte que no se ve, y que son nuestra esperanza. Que se sumen a vivir todas nuestras tradiciones como parte activa, y que no quede como una expresión de sorpresa la próxima vez que alguien diga "Son los mismos", porque esté considerado como algo normal. 

El Carnaval y la Semana Santa lo forman personas, corazones y almas, que son tan válidas igualmente para una tradición, como para una Pasión. Y viceversa... porque en el fondo.. "son lo mismo".

CUARESMA 2014 (I): EL BARRIO DE MIS SUEÑOS

Ntro Padre Jesús Atado a la Columna

.Salida

El barrio de mis sueños huele diferente a todos. No es el que yo tengo por "barrio de los barrios", el cual lo es por la condición de la gente que vive en él, y que nace y muere en una Judería, pero me da igual. No es "el barrio de los barrios", ni siquiera es "mi barrio" porque yo no vivo en él, pero ha sido, es y será mientras viva el barrio de mis sueños. 

Es el barrio de mis sueños porque mis sueños florecieron en él. Es el barrio de mis sueños, porque uno de mis sueños siempre fue vivir en él. Es el barrio de mis sueños porque es el único lugar que cuando lo recorro sueño despierto. Es el barrio de mis sueños porque quien ha compartido mis sueños, ha tenido que compartir también ese barrio. Y no solo es el barrio de mis sueños, es el de mi infancia, en aquellas noches de ensayo de teatro y velás. Es el de mi corazón por tanta gente del barrio que, a pesar del paso del tiempo sigo llevando en él y me llevan a la vez en el suyo. Es el barrio de mi alegría porque en él habita una Casa donde he sido muy feliz, y en la que habitan dos Ilustres Inquilinos que me cautivaron el alma desde niño.

El barrio de "Los Kíkilis", el del Alcázar, el de La Puerta de Córdoba, el de "La Plazuela", el de "Santa Clara" y "Antiguos Salesianos", el de "La Caridad", el barrio de Santiago, huele diferente. Se presenta ante tus ojos de forma diferente. Tiene una luz diferente. En su plazuela huele a naranjos todo el año (o me lo parecerá a mí). Un barrio que hay quien dice que se está despoblando porque está "muerto". Lo que muchos llaman un barrio muerto, yo lo llamo un barrio tranquilo. Pero aún así no pierde ese carácter tan autóctono ni esa idiosincrasia de barrio que quien se crió (viviera o no) en él, lleve arraigada la honra y el orgullo de decir "yo soy un Kíkili".

A mí me gusta recorrerlo en las noches tranquilas y apacibles de verano. En los albores de la primavera con la cuaresma. En las noches frías del invierno más desolador, y fíjense cómo es la cosa, que aunque su plazuela esté vacía, yo siempre lo veo lleno de gente. Porque hay veces que no es nada triste vivir del recuerdo. Y hay vecinos que ya no están porque se mudaron a vivir allí donde Jesús Atado a La Columna les guardaba su casa celestial, pero siguen bajando en mi memoria a sentarse al solecito de la Plazuela de Santiago. 

Y el barrio me envuelve en una estela de sueños, que me hace cada Jueves Santo por la mañana volver a mis cinco años, y por la tarde, hacer un recorrido por mi vida entera, de todos y cada uno de mis Jueves Santos.  Y recordar velás con los Hermanos Álvarez Quintero en mis palabras, y tardes de limpieza en la antigua Casa Hermandad de la Columna, y túnicas blancas y azules, y negras y azules, y dalmáticas, incensarios y ciriales. Y "Macedos" y "Matutes", y un faldón rojo y un palio oscuro con bordados de oro. Y "Jesús de Las Penas" y "Amarguras" sonando en mi mente. 

Y tantas otras cosas, que cada Cuaresma me dan la vida al revivirlas, al recordarlas, al tener siempre en mi memoria a los que estuvieron, conocer a los que ahora están, y pensar en los que podrán estar cuando yo me vaya no sé a dónde. Los que estarán y recordarán al pisar Santiago, sus momentos de niñez, y sabrán que el barrio huele diferente a todos, que tiene una luz diferente a todos los demás, que no será nunca "el barrio de los barrios", pero que será para ellos, como lo es para mí.. El Barrio de sus Sueños: EL BARRIO DE SANTIAGO.

PARA GUSTOS, LOS COLORES

Hace muchos años, andaba yo en el colegio Cervantes todavía dando una clase de Educación Física con la que por entonces además era nuestra tutora, María de Gracia Pérez. Una mujer a la que muchos admirábamos por su forma de dar clases (amén de otras virtudes). Cuando estábamos empezando la clase comentó que la noche anterior había visto una película del oeste de las antiguas a lo que a mí se me escapó la expresión muy poco afortunada de “eso es una mierda”…

Automáticamente cambió su gesto amable para tornarlo serio y enfadado y creo que aún la recuerdo venirse hacia mí en plan sargento militar. Me entró de todo, y lo único que me dijo fue: “Habla con respeto, porque el libro de los gustos está en blanco y lo que para ti es una mierda, a otros nos puede gustar y nos podemos sentir ofendidos. Así que puedes decir que no te gusta, pero lo de “es una mierda” mientras yo esté delante que no te lo vuelva a oír.”

Juego, Set y Partido para mi profe. Me dio una lección para la vida que jamás olvidé. Desde entonces procuro seguirla a rajatabla y pensar dos veces antes de emitir un juicio de valor sobre cualquier cosa. En el Carnaval pasa tres cuartos de lo mismo. Cuando me encontraba hace unas semanas en un ensayo con mis “Autores” , en el que un ochenta por ciento de la comparsa venía enferma y no podía cantar, decidí hacer un ensayo en el que deseché la práctica y ahondé en la teoría.

Intenté arengar a mi grupo de varios conceptos que yo creo básicos en el Carnaval. Lo primero es que hay que escucharlo todo para emitir juicios de valor, y sobre todo a la hora de emitir ese juicio de valor, hay que procurar ser lo más respetuoso y elegante posible. Mi teoría de cara al concurso que nos espera, es que los que ganan ese certamen no son siempre necesariamente los mejores, y los que no obtienen un primer puesto, tampoco son necesariamente los peores. Que habrá años en los que el veredicto se verá claro desde el primer día (yo lo sufrí el año pasado con mis amigos de la comparsa de Alcalá de Guadaíra), y años en los que la pelea sobre las tablas será tan igualada que podría pasar cualquier cosa. Una letra, un cuplé, un detalle del tipo, puede (siempre según el jurado) decantar la balanza de un lado o de otro.

Por eso, procuré que mis “Autores” tuvieran el respeto necesario hacia todo el que forma parte del colectivo que vamos representando. Porque el ser autor, por desgracia es algo para lo que se necesitan ciertas aptitudes que Dios te da o no te da. Y hay quien lo intenta sin tenerlas y con los años aprenden, y otros que por desgracia lo intentan y no lo consigue. No voy a negar que en nuestro concurso se han oído, y se oirán cosas verdaderamente insoportables, infumables y que no gustarán prácticamente a nadie. Pero eso no nos da derecho a nadie a decir sobre esas obras que son “una mierda”. No nos gustarán, seguramente, pero lo mejor que se puede hacer ante eso es, o aplaudir elegantemente y no emitir juicio de valor alguno (porque suele hacer daño) o simplemente levantarse de la butaca e irse a tomar una copa al bar o a fumarse un cigarro.

La lucha de mis “Autores” ha sido y será gustar al público del teatro, pero no nos engañemos, aunque esa sea la principal, uno se apunta a un concurso para competir y ganarlo. Y eso es lo que todos buscamos, lo que todos queremos, pero me parecería una falta tremenda de hombría y elegancia querer ganar intentando echar basura sobre el repertorio de otros autores. Lo de las voces es lo de menos, hay grupos que cantan muy bien y no dicen en sus letras o repertorios absolutamente nada y aún así gustan.

Esto me lleva a otra de las cosas que les conté a mis “Autores” en aquella reunión-ensayo. Lo de “entender” de Carnaval no existe. Se puede entender de música, de compases, de literatura para saber qué tiene calidad, o qué letra guarda una sintaxis coherente y está bien expresada, se puede entender de diseño y arte en una puesta en escena, se puede conocer más historia y saberse uno más letras, nombres, años, etc… pero entender de Carnaval…en realidad NADIE entiende, porque es una cosa que simplemente es lo que decía al principio, cuestión de gustos.

Y una persona que te dice: “Yo no entiendo de esto del Carnaval, pero me encanta tu comparsa”, es para mí mucho más valioso que un primer premio de un jurado que “se supone que entiende”. Porque ese jurado me está escudriñando, juzgando y mirando con lupa, el aficionado que “no entiende” simplemente se ha limitado a escuchar y a entender lo que le estoy contando y cantando, y eso, amigos míos…. es la verdadera esencia del Carnaval. Para mí aunque esa persona diga que no entiende, eso es verdaderamente entender de Carnaval, porque cada año, los autores escribimos y los componentes cantamos un repertorio que está expuesto a la premisa principal que aquel día me enseñó mi tutora María de Gracia: que el libro de los gustos … está en blanco.

Feliz Carnaval.

EL TIEMPO Y LA SOLEDAD DEL CREADOR

Quería hacer una pequeña reflexión antes de irme a dormir... ¿Sabéis? En nuestra sociedad, muchas de las cosas que vemos u oímos (arte, música, arquitectura, cine, teatro, dibujo, tecnología, y un largo etcétera), están creadas por personas especiales. Y no son especiales porque tengan la facilidad de crear cosas que luego disfrutamos todos -que también- si no por otro motivo. Y es tan grande como que cuando alguien tiene la idea para crear algo, necesita tiempo. Un tiempo que la mayoría de las ocasiones, suele decidirse pasarlo en soledad.

Y se pasa en soledad, porque la mayoría de los creadores, necesitan ese punto de intimidad para encontrarse consigo mismo. Ese "yo mismo" que abre su puerta a la imaginación y creación sin miradas ajenas, sin que nadie pueda juzgar su obra antes que él/ella mismo/a. Ese momento en que la cierta bohemia que todo creador lleva dentro se adueña egoístamente de todos sus sentidos e incluso de su misma alma, para reinar en el mundo de lo inimaginable, lo inalcanzable por otros, que sólo se limitarán a admirar, criticar, usar o desechar su obra.

¿Y sabéis?, A veces, por el devenir de la vida, la mayoría de esos creadores, por no decir su totalidad, tienen a alguien en su vida (llámese amigos, pareja, familia...) que tienen que prescindir de la compañía de ese creador, porque el creador necesita esa soledad. Y ese (o esos) "alguien", son los que realmente, aportan a los creadores la libertad que necesitan para su encierro voluntario a solas con la inspiración. Es como una infidelidad consentida. Es como una pérdida asumida de un tiempo que podrían pasar tomando una copa, o teniendo una charla con risas, o una cena romántica, o un partido de fútbol, o una película, o lo que quiera que se les ocurra.

Ya conocéis el dicho aquel de "Detrás de todo gran hombre hay una gran mujer". Podría extrapolarse a que "Detrás de todo creador, hay alguien que sufre y permite la creación". Y los hay, porque si alguno de los que estáis leyendo esto que me ha dado por pensar esta noche, escribís (aunque sea un simple blog como este), componéis, dibujáis, diseñáis, inventáis, o cualquier otra actividad creativa que se pueda realizar, seguro que podéis nombrar al menos UNA persona que es capaz de privarse de pasar tiempo con vosotros, y darlos la soledad inspiradora necesaria para que deis rienda suelta a vuestra imaginación.

Yo como es lógico tengo un blog, una comparsa, un trabajo en cierta forma creativo, me gusta dibujar aunque nunca he enseñado nada mío... en fin que hago o trato de hacer (como mejor puedo o sé) muchas cosas, y detrás de cada palabra que escribo, cada nota que le saco a mi guitarra, cada voz que pongo a un personaje en mi trabajo, o cada trazo que pongo en el folio, hay alguien que me ha prestado un tiempo que podría corresponderle. La mayor damnificada sin duda, mi familia, en concreto mis padres. Pero los tengo presente en cada cosa que hago, igual que al resto de esas personas, que son los verdaderos responsables de mis creaciones... como por ejemplo, este mismo escrito.

Por eso he pensado que qué menos que agradecérselo escribiéndoles algo, ¿no? Aunque sólo sea un poema, aunque sólo sea un dibujo, aunque sólo sea una canción, aunque sólo sea este post. Mis queridos cómplices: Gracias por mi soledad. Gracias por nuestro (vuestro) tiempo.

LOS AUTÉNTICOS HÉROES.

Todos sabéis imagino lo que es un héroe. Es un personaje, por lo general, ficticio, con ciertas características particulares como que suelen llevar una doble vida con una identidad secreta que oculta su faceta heroica. Su vocación o religión, es luchar contra todo aquel que amenace el bienestar, hacer el bien combatiendo a los que hacen el mal. Si lo prefieren más romántico apelo al verbo usado por el Príncipe de los Ingenios Españoles en su "Quijote": "desfacer entuertos".

Todos habréis visto la peli o leído el cómic de algún héroe. Supermán, Batman, Spiderman, Iron-Man, Los Vengadores, Los 4 fantásticos, DareDevil, y un largo etcétera forman la imagen del concepto fantástico de lo que son los héroes.

Pero hoy quiero hablaros de unos héroes de carne y hueso. Y asómbrense, ¡¡SON DE CARMONA!!. El entuerto estaba realizado. Un supervillano (o un superimbécil), desalmado total, prendía fuego al puesto ambulante de venta de libros que Manuel, un antequerano que se busca la vida de esta forma, tenía colocado en el paseo. 

La imagen y la noticia corrieron como la pólvora en las redes sociales, sobre todo en Twitter. Pero surgieron carmonenses dispuestos a desfacer el entuerto. Como dije el mismo domingo pasado, Paco y Ángel pintaron desinteresadamente los hierros quemados del puesto de Manuel. Y de repente, una iniciativa en el propio Twitter por parte de unos jóvenes, se puso en marcha. Durante esta semana, han publicado su intención: recoger libros donados para organizar un mercadillo y darle los beneficios a Manuel para compensar su pérdida. 

Pero no quedó todo en agua de borrajas. Pusieron sus puntos de recogida. Han clasificado y ordenado los libros. Y organizaron como prometieron el mercadillo durante este pasado puente, con la ayuda del propio Manuel, que (me imagino) emocionado, ha venido a estar presente para también echar un cable a los muchachos/as que han movido todo esto.

Ea. ¿queréis más? Seguro que entre esos libros habría cómics de algún o algunos "héroes" que han quedado empañados por estos chavales, que, según me cuentan, han tenido un gran éxito con su mercadillo. Y me imagino también que Manuel ha recuperado el concepto de lo que es esta ciudad. Una ciudad que por más fuerzas del mal que lo amenacen, siempre tendrá gente del lado del bien. Del lado de moverse, de ayudar, de poner su tiempo y sus fuerzas por demostrar, con su ejemplo, que no está todo perdido. 

Podréis encontrar por Twitter a los artífices de esta preciosa historia con un final más que feliz. No hace falta decir que me siento esperanzado porque haya una generación de jóvenes, que no es la que incendia, la que ensucia, la que rompe mobiliario urbano, la que incumple las normas de circulación, la que roba o la que agrede o se droga. Hay una ventanita a la esperanza y a estos jóvenes, son a los que hay que cuidar, aplaudir, reconocer y admirar. 

Ahora si quieren, véanse una peli o lean un cómic de héroes ficticios. Para mí, ELLOS han sido los auténticos héroes. Desde el que donó el primer al último libro, hasta el que ha hecho la última adquisición antes de cerrar el mercadillo. Para mí, vosotros, promotores de la idea, movilizadores de un pueblo que se indignó por lo ocurrido pero no se movió, con vuestro superpoder: UN CORAZÓN INMENSO, sois héroes verdaderos. Los auténticos héroes. 

GRACIAS EN NOMBRE DE UNA CIUDAD Y DE UN HUMILDE BLOGGERO, QUE DESDE HOY, DEPOSITAN SU FE FUTURA EN VOSOTROS. QUÉ GRANDES SOIS.

Feliz Halloween

Está ahí... A la vuelta de la esquina. La noche más aterradora del año (según el Tío Sam). En Carmona como no podía ser menos, también la vivimos. Somos parte de una España que adopta servilmente cualquier costumbre americana. Verán, yo tengo una teoría. 

Yo comparo mucho a los Yankis con otra potencia mundial del antiguo mundo: Los Romanos. Ellos importaban las costumbres que les gustaban de otros pueblos, las hacían suyas y las exportaban a su manera a otros pueblos conquistados. Los Americanos están haciendo igual. Cogieron la salchicha alemana, y hoy es el Hot Dog. El Hallow's Eve británico y es Halloween. Y lo peor es que nosotros, como borreguitos, nos adaptamos a sus manías impuestas, mientras ellos se dedican a pincharnos los teléfonos. Pero eso sí. Tenemos que demostrar al mundo que esto es España, y todo lo que sea que nos den la oportunidad de coger una buena cogorza, aunque tengamos que ponernos un disfraz fuera de las fechas carnavalescas, bienvenido sea.

Pero a mí me da que vivimos últimamente en un Halloween constante. Vivimos una etapa en la que "porque sí", podemos encontrarnos un día con que un/os desalmado/s, incendian un puesto ambulante bien por diversión (maldita sea la leche que un día mamaron), o bien porque contiene dentro a su peor enemigo. A ese veneno que acabaría con el mundo en el que viven: La cultura. 

Vivimos una etapa, en la que mientras hay gente en Carmona, que no tiene para comer cuando llega fin de mes, nuestros políticos se dedican a estorbarse en los plenos, en lugar de ayudarse mutuamente y de paso, ayudar así por inercia al pueblo que gobiernan. 

Vivimos en una etapa, en la que la mofa, el escarnio y el critiqueo por todo el que hace cosas por el pueblo es de dominio público, pero amparada en la cobardía de tapar al que la ejecuta. La complicidad nunca viene de la mano del que da la cara y se moja por las costumbres o la vida social de nuestro pueblo, si no que se le da al que hace el chiste de mal gusto, al que critica por detrás como un cobarde, y que suele tener uno o varios mensajeros que van a caballo del corcel llamado "se dice el pecado y no el pecador". 

Vivimos en un tiempo en que Halloween me parece más que justificado porque hay tantísimas cosas en esta ciudad que causan miedo, pena, pavor, terror... que podría ser Halloween cualquier noche. Y lo peor de todo es que creo que solo un 1% de la gente que está del lado de la verdad, de la cordialidad, y de la lucha por una sociedad sin toda esa mierda que he nombrado, nunca podremos con ese otro 99% que se siente como pez en el agua viviendo de esta forma. En un Halloween permanente.

Por suerte vivimos en un tiempo en que aún quedan algunos que dan la cara, y que rehúsan el Halloween yanki para vivir un día de Todos Los Santos, haciendo cosas por ejemplo como la iniciativa para recuperar lo que otros van destrozando. El ejemplo del grupo de jóvenes que están organizando la recogida de libros para el damnificado del incendio, me abre una ventana a la Esperanza. Por su entrega, por su iniciativa, por su compromiso, por su JUVENTUD. Ojalá alguno de estos llegue a político algún día y no cambie. Ojalá nos demos cuenta que celebrar Halloween es muy divertido, si sólo se hace una vez al año... Ojalá nos demos cuenta... como me estoy dando cuenta yo de lo iluso que soy por pensar de esta forma, y encima escribirlo en un blog...

EL HOMBRE DE LOS LIBROS.

Hoy he conocido al "hombre de los libros del paseo".  Para los que me leéis de fuera os cuento la historia, y luego aporto algunos datos de PRIMERA MANO, para todos.

Esta pasada madrugada, algún/a desaprensivo/a, ha prendido fuego a un pequeño puesto ambulante que vende uno de los tesoros más preciados de la historia de la humanidad: Literatura. Cultura. Libros, vamos. Rápidamente y gracias a las redes sociales se tuvo conocimiento del hecho (con foto del puesto en llamas, incluida) y se ha condenado el acto. Hasta aquí bien. Ahora os cuento la historia.

He ido a cenar esta noche con unos amigos al restaurante Chino (ese que por cierto, gracias a las habladurías de este genial pueblo, está tan mal visto y donde se come tan bien y tan barato). Cuando hemos terminado de cenar, antes del postre, servidor ha salido a fumar, a eso de las diez y media pasadas. Mi asombro ha sido espectacular al encontrarme a dos voluntarios, pintando las estructuras metálicas del puesto del hombre de los libros. 

El hombre de los libros, es de Antequera. Lleva 30 años viniendo anualmente a vender sus libros a Carmona. Sin un mal gesto, sin molestar a nadie, regalando cultura. En sus propias palabras: "Es la primera vez que me pasa esto en 30 años que llevo viniendo a Carmona". Todos sus libros se han quemado. Es un dineral en pérdidas. Pero mira por dónde, resulta que dos personas cercanas a donde estaba su puesto, y la furgoneta donde el hombre dormía mientras un engendro del diablo le prendió fuego a su pan, se han presentado esta noche con botes de pintura plateada, brochas, rulos, y le han pintado sus estructuras..

Yo me mojo, y quiero que se sepa el nombre de estos dos CARMONENSES. De estas dos buenas personas. Ángel y Paco, Paco y Ángel. Desinteresadamente. Un domingo por la noche, pringados de pintura. 

Ahora os digo varias cosas más. El hombre espera mañana la diligencia oportuna de la Guardia Civil que pedirá las grabaciones de seguridad a la oficina de Caja Granada situada frente a su puesto, para ver si aparecen en las imágenes los autores, o el autor, del hecho. Mañana tendrá una reunión con el Alcalde y seguirá su camino. 

Esta noche he hablado con él. Está al tanto del apoyo que se le ha dado en las redes sociales, Twitter y Facebook, pero ha habido un momento que al comentárselo, me he sentido muy estúpido. Porque con sus ojos llorosos, me ha puesto una cara como diciendo "muy bien, pero el dinero de mi pan no me lo devuelven las redes sociales". Y rápidamente al verle ese gesto, me he sentido fatal.

Hasta aquí la parte sentimental. Ahora con la cabeza fría, dos cositas. Ya en mi Facebook tuve mis más y mis menos con Ángel Escamilla (el otro caballero era Paco el marido de una de las dependientas del Dani's Pizza). Dudo que nadie entienda que mi foto de twitter y este mismo artículo se pueda usar como promoción de una persona que forma parte de un partido político minoritario de nuestra ciudad. Porque creo que se equivocarían. Lo de hoy ha sido un acto de HUMANIDAD, de la persona, del Escamilla sin partido político de fondo, y de su amigo Paco, un currante como otro cualquiera, que han usado su tiempo de Domingo noche para ayudar a alguien que ha sufrido una putada muy gorda.

Pero si lo quisiérais, erróneamente, llevar al terreno político. También tendría una respuesta. ¿Os imagináis que nuestro Alcalde, o cualquiera de los portavoces de los grupos que gobiernan, hubieran dicho: "De reunión nada, ¿qué le hace falta, "hombre de los libros"?¿Pintura? Vamos por pintura. ¿Hay que ponerse a pintar?, Venga. Y ¿Cuánto estima que se ha perdido económicamente en el género que vende?¿Tanto? Aquí tiene. Hasta el año que viene amigo". ¿OS IMAGINÁIS A NUESTROS POLÍTICOS LOCALES HACIENDO ESO? ¿A QUE NO? Hoy la lección la han dado dos hombres de Carmona. 

La verdad, aún tengo clavada en el entrecejo la mirada brillante casi con lágrimas apunto de aflorar del "hombre de los libros". Y casi sentimiento de culpa por no ponerme yo también a pintar.  Perdonad que no le haya preguntado su nombre. Pero para los que amamos la cultura y hemos sufrido esta afrenta casi como nuestra, aunque no nos vaya el pan y la vida en ello como a él, creo que con el nombre que le he dado, con "El hombre de los libros" le hacemos un gran honor a su oficio, y la entereza que ha demostrado no culpando a todo el pueblo por lo que han hecho unos desaprensivos. 

Cuando pase un año y vuelva a montar su puesto (si vuelve, que está por ver), espero que tengamos muy presente este fin de semana, y el lunes que le toque seguir rulando por esos pueblos de Dios regalando cultura, se vaya otra vez sin género, pero esta vez sea por haber vendido todos los libros, que una vez se le quemaron en nuestro suelo.

La TELEVISIÓN y la televisión.

Bueno, pues ya está, ya lo he visto. Estaba en boca de todo el mundo el dichoso programita porque "salía uno de Carmona". Voy a intentar ser en este post, todo lo delicado, políticamente correcto y sincero que pueda, aun sabiendo que voy a herir muchas sensibilidades...

No es la primera vez que me auto-obligo a ver ciertos programas de televisión, por aquello de que lo que no se ve, no se puede asimilar. Ya dije en mi cuenta de Twitter @Fcoluisprieto que me daba mucha lástima que una pedazo de profesional, una excepcional presentadora como Luján Argüelles tenga que rebajarse por imposición de la audiencia (y de unos cuantos ceros en su cuenta corriente, imagino) a poner su imagen a un programa de televisión, que me parece otro producto más de la mierda que nos imponen los programadores, amparados en los niveles de audiencia.

Pero claro, estamos hablando de un país, una comunidad, si me apuran, en la que emitiéndose un programa de ayuda social como "Tiene Arreglo", el top de temas en las redes sociales eran comentarios sobre cierto programa casposo de la sensacionalista Telecinco. Los jóvenes de hoy en día (me da mucha pena ya darme cuenta que por mi edad tengo que excluirme de este colectivo), tienen el norte completamente perdido a la hora de ver, valorar y elegir en la caja tonta. Y prefieren ver televisión, antes que ver TELEVISIÓN.

Sí, sí, ahora hagamos demagogia barata diciendo lo de "es cuestión de gustos", "cada persona es un mundo" y todo eso. Pero por eso este es mi blog, por eso esta es mi opinión, y por eso no todo el mundo está obligado ni mucho menos a opinar lo mismo que yo. Lo que he visto hoy en televisión ha sido DEGRADANTE. Para mí como Carmonense, que el nombre de mi ciudad salga en un programa de esta calaña, me tira por los suelos. Lo que he visto ha sido lo siguiente. 

PRIMERO: Un programa sexista, y con una falta de tacto sorprendente, en el que ciertos "jóvenes" van a la televisión a buscar algo tan importante en la vida como una pareja. Como la persona que te complemente, que te ayude en los momentos malos, que te apoye en los duros, que disfrute con tus alegrías, y que llene la mitad de tu tiempo y de tu existencia. ¿Eso se BUSCA? ¿y encima EN LA TELE? Pues me parece que eso es de tener muy poquita sensibilidad, o mucha desesperación, o antes que eso, venderse por una fama casposa a la vez que triste.

SEGUNDO: Un perfil de concursante,  o participante, o lo que sea, ya no solo rozando el nivel de frikismo absoluto, si no además mostrando unos índices de coeficiente intelectual por debajo de cero y unos niveles de ausencia del sentido del ridículo por encima de la Giralda. 

Para colmo, en un alarde de intento de igualdad, no solo chico busca chica, o chica busca chico, si no que chico busca chico, y no sé porque no he llegado a verlo completo, si se dará el caso de chica busca chica. Pero me da mucha pena porque con lo que los colectivos de Gays y Lesbianas luchan a diario por su dignidad, salgan unos personajes pisoteándola por completo en un programa de este estilo.

Y aquí surge mi pregunta, o mis preguntas: Esta gente, entre la que se encuentra por supuesto el carmonense que ha participado, ¿no se da cuenta realmente de lo que están haciendo? ¿no tienen amigos de verdad que les avisen de lo que están haciendo? ¿O son realmente conscientes de lo que hacen y encima no les importa con tal de decir "he salido en la tele? Es que no puedo entenderlo. 

Y conste que RESPETO a quien le guste verlo, a quien quiera participar y todo eso, pero no puedo evitar que me dé muchísima lástima. Lástima de que habiendo programas... perdón PROGRAMAS de TELEVISIÓN, haya una audiencia y una participación en éstos programas a cambio solo de unos minutos de gloria , o de algo de dinero, a cambio de hacer el ridículo en algunas ocasiones, perder la dignidad en otras, o airear tu vida privada en terceros casos. 

Y mientras tanto, programas educativos, documentales, series de humor españolas que dan trabajo a VERDADEROS PROFESIONALES, pierden sitio en la parrilla de programación a costa de ver como Jorge Javier vende como noticia bomba un embarazo de una famosa. `¡UN EMBARAZO! 

En fin, que yo soy un bicho raro que ODIA toda esa telebasura, que siente pena de ver como jóvenes quinceañeros, QUE NO SABEN NI SIQUIERA ESCRIBIR CON LAS REGLAS BÁSICAS DE ORTOGRAFÍA, les interesa más ver MYHYV que leer un libro, entrar en Gran Hermano que en el Instituto o la Universidad, y buscar pareja en la tele, en lugar de hacerlo en persona, y en la intimidad. Este es el país que tenemos, porque nos lo hemos ganado a pulso. Es lo que está consiguiendo la televisión con minúsculas. Yo lo respeto, pero me da mucha pena. Si tengo un rato libre, yo prefiero ver TELEVISIÓN CON MAYÚSCULAS.. no sé... llamadme raro....

Don "Rafaé" (yo espero un pregón de CARNAVAL).

Yo siempre se lo he dicho a sus hijos. Cada vez que hablo con su padre, o con "Don Rafaé", como yo lo llamo, disfruto muchísimo. Hace poco me lo encontré en la espera de urgencias donde aguardaba por un resfriado y yo por una molesta picadura de araña. Siempre es un gustazo charlar con él, porque sus conversaciones te nutren, te hacen reír con sus ocurrencias. En fin que es un tío agradable.

Hace unos días pacté con uno de sus hijos, rival (que no por ello enemigo) de otra comparsa y amigo desde hace muchos años, una cervecita , y él vino. La lástima fue que mi trabajo a veces, me hace quitarme de momentos que estoy disfrutando realmente de forma apresurada. Pero les juro que aquella horita que estuve con Don Rafaé y con su hijo Raúl, volví a disfrutar como pocos. En realidad hay dos motivos que tienen la culpa de este nuevo artículo en mi blog. Uno de ellos es el propio Don Rafael que me insistía en que no dejara de escribir, que le gusta leerme, aunque sé que tanto a él como a su hijo le escoció bastante mi último post sobre fútbol (ambos tienen la enfermedad de la lechuga). 

Bueno, espero resarcirme con este artículo Don Rafaé. Para mí es una alegría inmensa que nos regale su sabiduría de las cosas de nuestra ciudad, del campo y de las costumbres carmonenses, bien sea en forma de tertulia con cerveza helada de por medio, o bien sea en forma de esos maravillosos artículos en el blog de su hijo, que yo tengo enlazado aquí en el mío y que recomiendo a mis lectores de Carmona.

El caso es que hoy a Don Rafaé, le han dado una alegría doble. Sus hijos, Raúl y Francis, serán los pregoneros del Carnaval 2014. Para mí la alegría es triple, porque me alegro por ellos y me alegro también por su padre, que seguro (y que mi amigo Raúl me diga si me equivoco) se habrá emocionado al recibir la noticia. 

Estos pregoneros, a pesar de su juventud, tienen muchos años de experiencia en Carnavales. Porque no todo el mundo sale el primer año bajo el cobijo de "El Canijo" y se lleva primeros premios en toda la provincia de Sevilla y una semifinal del Falla. A ambos los disfruté en mi comparsa. Uno de ellos, se fue porque según él, no le gusta el Carnaval en sí. Él disfruta creando, haciendo músicas, inventando, imaginando, y con la música comercial. Pero no le gusta el Carnaval, ahora eso sí, cuando usa esa imaginación para crear algo en Carnaval, es sencillamente el mejor que conozco.  El otro, según me han dicho, dejo mi comparsa porque según me dijeron, había algo de mí que no le gustaba, o hice algo que no le agradó, o algo de eso me dijeron. Da igual. Lo admiraré siempre, a pesar de lo que él pudiera haber tenido conmigo. Porque en su terreno, es el mejor de Carmona, y también me refiero a la música comercial.  Canta cualquier canción de estrellas de la música comercial, (para mi gusto) mejor que las propias estrellas. Toca la guitarra eléctrica y el piano de forma que me ha hecho en su momento que se me cayera la baba como pocos lo han conseguido.  Yo lo llamaba cariñosamente "el batallitas" porque siempre estaba contando anécdotas que nos arrancaban una sonrisa. 

En fin, como verán, yo soy uno de los que seguro va a mirar el pregón con lupa, porque no les voy a permitir que se salgan ni un ápice de la temática pura del Carnaval, como yo lo hice en el mío invitándoles a cantar una canción comercial, que ellos bordaron y yo destrocé. Ya visteis que no gustó aquello, amigos. Pero sigo manteniendo que la música en una pequeña porción de su concepción, es Carnaval, así que como sé que lo que hagáis lo haréis bien, en ese aspecto estoy tranquilo. Me alegro mucho por vosotros, y sobre todo, por Don Rafaé. Enhorabuena por vuestro nombramiento, aunque yo sigo esperando a otro pregonero que parece que no llega nunca. 

Sólo me falta ponerme a su disposición para lo más mínimo que necesiten de mí para su pregón, como ellos lo estuvieron cuando yo dí el mío en 2005. Y a Don Rafael, decirle que espero que le haya gustado mi forma de atender a su petición de volver a escribir en el blog. Creo que no he podido tener un mejor motivo para hacerlo. ENHORABUENA TRIPLE, MONSTRUOS. 

Mis saludos, mis respetos, y mi admiración a los tres, siempre. 

Hasta la próxima.

Por mucho que quieran.

Sé que este post va a escocer. Tengo muchos amigos béticos. Yo soy Sevillista, lo dije en los primeros posts de este blog. Y de verdad que juro que cuando uno va madurando se da cuenta de cosas que no consigue entender. 

Os juro que voy a ser MUY FRIO y no me cegará la pasión futbolera a la hora de escribir estas palabras. Veréis, por poneros en antecedentes. Resulta que en Octubre de 1905 (ahora hay datos que apuntan a que fue antes) se inventó el Fútbol en Sevilla. Y se fundó un equipo de fútbol (DATO: EL EQUIPO DE FÚTBOL QUE MAS GLORIA EN LO QUE A CATEGORÍAS Y TÍTULOS HA DADO A LA CIUDAD). A ese equipo de fútbol que se fundó con la invención de este deporte en Sevilla, se le dio precisamente el nombre de esa ciudad: SEVILLA FOOTBAL CLUB. 

Hasta aquí todo bien. Luego, como pasa en casi todos los aspectos de esta bendita ciudad, hubo gente que quiso montarse la fiesta por su cuenta, y dos años mas tarde fundaron otro equipo. Vale.

Si  nos trasladamos a nuestros días, han pasado 107 años de camino futbolero que ha sido MUY DISTINTO en ambos equipos.  El equipo que suele nombrarse como el Grande de (no sólo de Sevilla) si no de Andalucía, por méritos evidentes, es el SEVILLA FÚTBOL CLUB. 

Bien ¿cuál creo yo que es esta grandeza? Ni las temporadas en primera, que lo merecen, ni los títulos (abismo de diferencia con el resto), ni no haber pisado nunca categorías con campos de albero (que otros sí). No, la grandeza es SIMPLEMENTE, que los éxitos del otro equipo se basan en los fracasos del Sevilla Fútbol Club. 

No sé cómo pensáis vosotros pero yo creo, ciegamente, que la clase de un equipo, no se mide por los fracasos del vecino.  Recuerdo aquí por mi afición al Carnaval, una frase de Juan Carlos Aragón en su comparsa "Los Príncipes": "... los mediocres solo pueden conseguir algo de gloria viendo hundidos a los demás". 

Pues simplemente entren hoy en las redes sociales y vean cuál es la alegría de muchos "aficionados" del otro equipo de Sevilla. Lean y juzguen. Más claro agua. Como digo tengo muchos amigos béticos. Yo ya dije hace tiempo que (después de más de una década sin acabar por delante del Sevilla en una clasificación de Liga) firmaría quedar por detrás del Betis, con tal de que AMBOS EQUIPOS de la ciudad fueran a la UEFA. 

Pero mis amigos no están celebrando hoy el CASI fijo puesto europeo de "su Beti", NO. Están celebrando que han quedado por encima del Sevilla. He ahí la grandeza de una afición que con este tipo de gestos muestra y mostrará siempre ser INFERIOR. El "Eterno Inferior" que dijera Jesús Alvarado. Yo me alegro por mis amigos, cosa que sé de corazón, que no sería recíproca si la situación hubiera sido al revés.

Y lo entiendo, que conste, porque tantos años tragando salivita cuando su mayor deseo era TAN SOLO QUEDAR POR DELANTE, yo entiendo que eso amarga al más pintado, hasta el punto de que se te olvide que lo MAS GRANDE que hay con respecto a tu equipo es pensar SÓLO en tu equipo y no en el vecino.  Entiendo que ver a ese equipo al que odias sólo por ser mejor, ganar títulos europeos, supercopas, y copas del Rey, tiene que ser muy desagradable, pero ¿qué le vamos a hacer? "Es lo que hay" como me acaba de decir un bético amigo. 

Es objetivo. Lo juro. El Betis ha demostrado que a pesar de un año MALO del Sevilla, en los últimos tiempos se han empeñado en recuperar una rivalidad ya olvidada. Olvidada porque en los últimos diez años, la rivalidad del Sevilla ha sido con equipos como Valencia, Atco. Madrid, Ath Bilbao, etc. O sea, equipos que peleaban por Europa. En una temporada mala, el Sevilla está peleando (casi está perdida) jugar la UEFA. 

Antes en una temporada mala, el Sevilla se jugaba lo que el Betis lleva jugándose en CADA TEMPORADA MALA que hacen: NO BAJAR A SEGUNDA. Creo que ya no es cuestión de títulos ¿no? Creo que es cuestión de clases. Y ALGUNOS béticos, los pobres, la demuestran solo abriendo la boquita en noches como la de hoy. Es tanta la quina que los pobrecitos llevan tragada, que en las redes sociales, en la calle, en el bar, etc, en lugar de celebrar las criaturitas el éxito que CASI, repito CASI, tienen en la mano, se preocupan de mirar al Grande de Andalucía. ¿no es triste? ¿no es patético? Quieren ser grandes, pero llevan intrínseco desde el año 1907 un marcado COMPLEJO DE INFERIORIDAD que NUNCA, se van a poder quitar. Porque dicen que genio y figura hasta la sepultura. De eso ya se libraron por los pelos en los 90. Ahora después de ser un equipo intervenido por Hacienda, casi se libran en una segunda. Pero en lugar de alegrarse por todo eso. Se alegran por la mala temporada del Sevilla. 

Decid en las redes sociales . Sacad los típicos chistecitos de guasa sevillana (algunos en los que se nota la ira y el complejo a leguas). Haced lo que queráis. Pero por clase, por señorío, por formas, por estilo, y luego ya el tema de los títulos y las temporadas en Primera y los Derbys ganados y perdidos... POR MUCHO QUE QUIERAN EN EL SEGUNDO EQUIPO DE LA CIUDAD, NUNCA, oídlo bien, NUNCA, seréis tan grandes como el Sevilla y el Sevillismo. Y ahora decidme que estoy "escocío" que seguro que es un argumento muy poderoso que derriba todo este post.  Si es que por mucho que quieran....

Cuando hablar no sirve de nada...

Llevo unos días meditando sobre un aspecto de la vida, que con el paso de los años me induce cada vez más al pesimismo. Tras mucho tiempo conociendo los entresijos de la política local, y viendo en diferentes medios la nacional (siempre con informaciones y posturas marcadas por el libro de estilo, e intereses creados en cada medio) tengo que decir que es un tema del que me apetece aclarar ciertos aspectos.

Los que me conocéis mucho, o siquiera un poquito, sabéis que es un tema del que NO me gusta hablar. ¿Y sabéis por qué? Porque rara vez (creo que nunca) cuando me he tenido que referir a la política en una conversación ha sido para decir algo bueno de ella. Y la gente que me rodea en determinados momentos parece no darse cuenta de ello.  Y hablan, y discuten, y tratan de arrimar el ascua a su sardina,  y tratan de llevarse el gato al agua para convencer a su interlocutor, sobre el hecho de que su orientación o predilección de ideas (equivocadamente ligada a unas siglas políticas) es la más idónea para que esas personas mejoren su situación personal.

Yo conozco a personajes que son auténticos fanáticos radicales de sus siglas. Y me parece notar (puedo equivocarme) que piensan que con su actitud, creyendo ciegamente en sus siglas, y en los representantes de las mismas, algún día vivirán en una jauja imposible. Conozco a gente que es capaz de tirar mierda sobre la vida personal de otra sólo por pertenecer a la ideología contraria, o ser representantes de la misma. Aunque claro, si en esta maldita Carmona mía la gente lo hace simplemente por aburrimiento, qué no harán por unos intereses políticos, que (pobres de ellos) ingenuamente piensan que les benefician personalmente. 

Yo no voy a hablar de tal o cual partido. A mi me han etiquetado ya en TODOS los partidos existentes en mi ciudad, simplemente porque mis relaciones personales incluyen a amigos o conocidos en TODOS Y CADA UNO de los partidos que existen en el gobierno local.  Me hace muchas gracia cuando todos y cada uno de ellos en épocas de elecciones me creen afín a sus partidos. Y yo simplemente soy un ciudadano más , indeciso porque TODOS Y CADA UNO  de esos partidos le han ilusionado primero y decepcionado después en algún momento de sus gestiones.

Por eso no hablo de tal o cual partido. Yo hablo de POLÍTICA en general, y aquí entra mi duda y mi razonamiento principal de este post. ¿Soy yo solamente o hay más gente que piensa que hablar de política en este País no sirve absolutamente de nada? Escuchen a cualquier partido, a cualquier político. Hoy tú pones un telediario y sale un político hablando y piensas: "MENTIRA". "Tú cobras sueldos, comisiones, dinero negro y vives como un rico, a mí me cuesta llegar a fin de mes" "Con qué derecho me estas diciendo que cumpla como ciudadano". Y todavía hay gente que (éstos sí que me dan pena) que suelta la lagrimita con el himno de sus partidos en los mítines y agitan su banderita, mientras prefieren mirar para otro lado y no ver la situación de que quien les da el mitin se irá en su cochazo a su gran casa con su engordada cuenta bancaria, y el de la banderita volverá a su piso de alquiler, y a su nevera llena con lo justo para tirar el mes. 

Luego en la política local pasa tres cuartos de lo mismo. No hay nada que me aburra más soberanamente que estar en una reunión de amigos y que empiecen a discutir sobre las obras y milagros y miserias de nuestros candidatos a la alcaldía o el alcalde vigente, saliente o futurible. Y nadie se da cuenta de que esto es una cuestión de estatus social. El que está en el poder, cobrará cuatro años un sueldazo que se ocupará de subirse considerablemente en el primer pleno que se celebre. Y ya está. Fin de la historia. Entérense ya. El que está en un gobierno no hace cosas por sus ciudadanos. El que está en una oposición dice que las hará para estar en el gobierno. Y ambos casos lo que tienen es la mano abierta para cobrar su sueldazo a fin de mes, la espalda muy ancha para aguantar las peticiones, ruegos y exigencias por la calle, el oído cerrado para hacer caso omiso a las críticas e insultos, y el pie muy grande para pegarle el puntapié a la puerta del que ose criticar públicamente en un medio audiovisual o escrito cualquiera de sus gestiones. 

Y mientras tanto, nosotros, los de a pie, los que nos ocupamos solo de intentar trabajar para vivir lo justo, seguimos hablando y perdiendo tiempo de disfrute social, de risas, de abrazos, o incluso de besos, por sumergirnos en una discusión sobre política como si NOSOTROS HABLANDO PUDIÉRAMOS ARREGLAR ALGO. Es muy triste. A mí me deprime, la verdad. Me deprime mucho la política, conocer sus entresijos más negros, saber cómo se mueve, y lo que hace, y ver cómo mis amigos pierden el tiempo sin darse cuenta de que hablar no sirve de nada en lo que a política se refiere. 

Igual nunca nadie habla de lo que sirve en realidad, que es que un día se instaure un polígrafo en los mítines aderezado con un pinchacito de "suero de la verdad" y descubramos, sin fanatismos, sin radicalismos, quién es el candidato perfecto para dirigir nuestros destinos. El poder corrompe, y los que acceden al poder son por tanto corruptibles, por el simple hecho de que son humanos, y todos los humanos tenemos un precio. Yo siempre he pensado esto. ¿si no existiera más que un partido la cosa iría mejor? ¿todos los votantes y españoles iríamos a una? ¿no sería más facil olvidar la historia negra de nuestro país que un día nos dividió en dos, para ser una única España que remara en una misma dirección? ¿no sería más fácil que lo que primara sería la IGUALDAD PARA TODOS? ¿No sería más fácil que un médico que se dedica a salvar vidas, no cobrara menos que un político que la mayoría de las ocasiones se dedica a hacérnosla más difícil? 

Fijaros qué triste, tristísimo, llevo un buen rato "hablando" en este post, y me acaba de pasar como cuando me ausento mentalmente de las conversaciones políticas entre mis amigos como si fuera un autista: me acabo de dar cuenta de que soñar es muy bonito, pero HABLAR, NO SIRVE DE NADA....

Noches de intimidad.

Muchos sabréis de lo que hablo. Son esas noches en las que tú eres tu propio cómplice. Las noches en las que la fantasía puede llegar a ser tu mejor aliada, y la realidad no es triste porque solo estás tú. Son noches en las que uno elige qué quiere hacer, si quiere leer, o fumar, o ver televisión, o ayunar, o dormir...

Son noches en las que por mucho que te guste estar en compañía de tus seres queridos, o de tu persona amada, o de tus amigos, la única compañía que quieres a tu lado es, como mucho, la de tu mascota, porque no habla.

Son noches en las que el silencio se hace dueño de tu habitación para dejar que sea tu alma la que hable. Noches en las que te reconcilias con la parte de tu ser con la que andas de morros. Noches en las que el amor propio ocupa la plaza de tu partener de cama.

Esas noches en las que el calor o el frío no son excusa, o si como hoy, el frescor que entra por la ventana purifica tu habitación. Son noches engendradas por días raros, que nacen con un grito de necesidad de dormir en brazos de la soledad, de la intimidad de tus pensamientos.

Noches como la de hoy, que mira tu por donde, me han dado un motivo para poner otra entrada en mi blog. Noches de intimidad, que a veces, y aunque suene egoísta, no me gusta compartir con nadie, por mucho quieras o necesites a los que día a día, viven a tu lado la mayoría de tus momentos y experiencias de la vida.

Noches de las que uno llama "PARA MÍ". Noches de las que yo, suelo necesitar de vez en cuando. A los que os pasa entenderéis mejor que nadie este post. Si estáis viviéndola como yo, que la disfrutéis. Benditas sean las noches de intimidad.

Érase una vez un blog....

¿Estáis ahí? ¿Seguís? Vale, hola de nuevo a los que estáis o habéis permanecido a la espera... Han sido dos largos años sin dibujar ni una sola palabra en esta paginita que se llama blog.

¿Sabéis?, yo fuí de los primeros en esta aventurilla de tener un blog. No sabía muy bien de qué iba el tema pero me gustaba escribir y que me leyeran. Ahora todo el mundo tiene un blog, como cualquiera puede escribir un libro (ahí me quedé yo un poquito atrás, pero estoy en ello, que se sepa, y no uno, si no TRES, yo ahí, a lo bestia siempre). 

El caso es que he desempolvado hoy este viejo libro virtual de mis sentimientos y emociones. Hay que ver cómo es la cosa, igual estoy escribiendo esto y lo mismo tenéis que leerme dentro de otros dos años. Lo que sí estoy seguro es que este blog es especial por una sencilla razón. Porque aquí no hay relatos cultos, ni alta literatura. Puede que a veces ni sea imaginativo. Sólo hay sentimientos. Los míos. Mando yo. Quien quiere lee y quien no se va. Y sí, no me avergüenza decirlo, HAY CENSURA. Los comentarios que me gustan los publico y los que no los borro. Y francamente, es como invitar a tu salón a quien tú quieras y a quien no, simplemente no dejarlo pasar.

Y estoy tranquilo porque sé, que mis verdaderos fieles siempre estuvieron y estarán. Los demás pueden leer cualquiera de los millones de blogs que andan por la red. Mi admiración para los que siguen, Manolo Martínez, Serrano, Tintito, Angie, AnaJárate, mi bienvenida a los nuevos. En fin a todos solo os diré una cosa: NO SÉ POR CUANTO TIEMPO PERO....

ÍDOLOS CERCANOS

Dicen que el fanatismo es malo en cualquier faceta de la vida, el ocio, la política, el entretenimiento o en cualquier otro aspecto en el que se pronuncie dicho fenómeno. Yo estoy de acuerdo. Un fanático de lo que sea es, desde mi punto de vista, como el borriquillo que tiene en sus ojos el camino de frente y que no puede deleitarse viendo la belleza del campo que va dejando a cada lado.

Ocurre en muchos aspectos de nuestra vida y nuestro entretenimiento. Hay quien por ejemplo en Carnaval solo escucha a un autor y no se conforma con eso, si no que además defiende que todo lo que no sea su comparsa, coro, chirigota o cuarteto, es un “mojón de a quilo” (con perdón). O en Semana Santa que no ve mas allá de los ojos de sus imágenes titulares, despreciando o menospreciando al resto de Hermandades que salen a la calle. Lo mismo ocurre con grupos de música, equipos de fútbol, aficiones, política, etc.

Sí. Los fanatismos son malos porque hacen perderse al fanático en sí, muchas otras cosas de las que puede nutrirse o disfrutar. Pero no es del fanatismo, aunque guarda relación, de lo que me gustaría hablar. Hoy me gustaría hablar de la Idolatría bien entendida. Porque hay personas que al elegir a los ídolos en los que mirarse, o a los que admirar, eligen quimeras imposibles. Es como si yo les digo que mi ídolo es, por poner un ejemplo, Joaquín Sabina. Evidentemente soy uno de sus más fieles seguidores y le tengo la admiración que corresponde al que considero el mejor cantautor de nuestro país, pero.. ¿Me dice alguien las posibilidades que tendría de conocerlo en persona, tenerlo entre mis amigos y tomarme un café con él cuando quisiera? Repito, es por poner un ejemplo. Nunca podré nutrirme de Sabina más allá de leer sus libros de sonetos, o coleccionar todos y cada uno de sus discos, ver u oír sus entrevistas en radio y televisión, y paramos de contar.

Por eso hace tiempo que elegí que en mi vida. Mis ídolos fuera gente igual de meritoria, aunque por otros motivos, pero que fuera gente cercana. Gente con la que pudiera verme de vez en cuando, charlar con ellos, nutrirme de las cosas que me aportan. Es por eso que ahora sigo a ídolos cercanos. Gente como compañeros de Tele-Sevilla, por ejemplo, a los que desde hace unos años conozco y que me aportan conocimientos, lecciones de sabiduría, de cariño y de nobleza. Gente como Víctor García-Rayo, o como Paco Robles, o como Antonio Casado, o como Ricard Martí, o gente de otros ámbitos como Valentín Pinaglia, o como Antonio Pedro Serrano, o como Antonio Montero.

Gente que tengo en mi día a día y que son mis ídolos simplemente porque admiro aspectos de su personalidad que me complementan y me llenan. Ídolos cercanos con los que, por qué no, escuchar la música de los ídolos lejanos, como el gran Sabina. Mi respeto y admiración a los que he nombrado y a los que no… que son muchos.. y buenos. SON MIS ÍDOLOS.

El TONTOPOLLA, una expecie en expansión.

Existe una especie que, lejos de estar en peligro de extinción, está en peligro de expansión. Hablamos del “Tontopolla”. Ese término creado en el sur para definir a esta especie, milenaria por otra parte, pero con una nueva creación en los últimos tiempos.
El Tontopolla no tiene un hábitat definido, en el sentido de “devorar territorios” para su existencia podríamos decir que es absolutamente omnívoro. Está en todas partes. Como buen Tontopolla vive en un mundo propio, en el que ninguna palabra salida de su boca parece tener sentido más que para él. El Tontopolla además, vive orgulloso de serlo, porque dentro de su propio ego, no hay sitio para la consciencia de reconocerse ser uno de ellos.

El Tontopolla mira, deambula por los círculos sociales que en los que tiene por “presas”, pero sin armar jaleo, hasta que abre la boca. El Tontopolla entonces da muestra de su cátedra en la universidad del Doctor Liendre, sentenciando y expresando sus inquietudes más estúpidas, sobre lo que cree, piensa, o intuye que sabe, con una seguridad pasmosa de que lo que está hablando es la Biblia en pasta.

El Tontopolla camina con aires de grandeza. Puede demostrarlo en su imagen o no. Puede ir con camisa “Polo” o “Yves Saint Lauren” y polito a los hombros con nudo cuidadosamente confeccionado en su pecho (no olvidemos cinturón a juego con el color del pantalón de pinza), o puede vestir camiseta con hoja de flor psicotrópica de hoja puntiaguda y vaqueros rasgados. No tiene una indumentaria “oficial”, más que la cara propia de “Tontopolla”, fácilmente reconocible entre sus presas.

El Tontopolla merodea. Mete el ojo. Calla. Pone oído. Y en cuanto alguna presa comete el error fatal de darle baza soltando alguna frase ante la que el “Tontopolla” pueda efectuar su estelar aparición, entra al cuello con alguna genialidad “tontopollesca”. Sus presas normalmente suelen tener dos vías de reacción. Una es lo que llamamos por el Sur, “espantá general” (dícese de la huída en estampida individual de cada presa por su lado, mediante excusa “tontopollesca”, para que el “Tontopolla” la asimile), o la media sonrisa y el asentimiento con la cabeza mientras se piensa en la naturaleza “tontopollesca” del espécimen, para que el “Tontopolla” se sienta en su salsa.

Desde aquí pongo sobre el tapete la reivindicación de que se nombre especie protegida al “Tontopolla”, para que pueda ser reagrupado en hábitats específicos para ellos. Así podremos admirar lo curiosa que es la Madre Natura algunas veces, permitiendo la existencia de estos ejemplares, a la vez que nos ahorraremos escuchar y/o aguantar a esta especie, y tener que soltar cuando lo vemos alejarse eso tan recurrente de:… “déjalo… es que es TONTOPOLLA”.

Vámonos.. ¿Pa la playa?????

“Niña, las seis de la mañana, levanta que si no cogemos atasco”, “¿Echo este bañadó, tu me ves gorda con el?” “Nooooo, está bien, ¿Quieres acabar ya de hacer la maleta?” “Tu desayuna ligero que ya estoy acabando, ya nos vamos” “¿Lo llevamos todo?”, “Algo se nos olvidará, seguro”, “¿Lo ves? Te dije que nos iba a pillá to el atasco, cagüen….”, “Qué calor, ¿pon el aire no?”, “Enciéndeme un cigarrito, anda”, “¿queda mucho, estoy ya que me va a dar algo?”, “Ea, ya estamos aquí, a ver donde aparcamos que esté cerquita de la playa…”, “Joé como está todo de coches, ¿Dónde está la crisis, ome?”, “Ah, mira, ese se va , po ahí mismo lo dejo”. “¿Aquí? Pues vaya caminata que nos vamos a dar hasta la playa, hijo”, “Coge los bártulos del maletero, venga”.

“La leche, cómo quema la arena”, “esto esta abarrotao, ¿dónde nos ponemos?”, “ahí hay un huequecito”, “ahí no, mujer, que me coge mu lejos el chiringuito”, “clava la sombrilla, cariño, que yo voy a dar un paseíto por la orilla”, “ea, pues voy pal chiringo”, “¿cómo? Uno cincuenta la caña?, joé con los precios” “dame crema en la espalda, anda que quiero tostarme”, “deja de mirar a la del top-less”, “niñoooo, con la pelotitaaa”, “¿Un bañito?”, “Saca la tortilla”, “esto está to lleno de arena”, “recoge, recoge, vámonos p’atrás que esta subiendo la mareaaa”, “niño, ¿por qué no le salpica en la espalda a tu puñetero padre?”, “Me estoy pinchando con las conchitas y las piedrecitas, ¿no había un trocito de playa lisa pa entrar en el agua?”, “yo me voy pa fuera”,”ea to los pies llenos de arena”, “la cerveza, la fanta, la cocacolaaaa”, “mira, mira, la avioneta del Sevilla”…

“Vamos a ir recogiendo, ¿no?” “¿Otro atasco?, ¿la gente no tiene otra hora pa volvé a su casa, hombre?”, “Para en la próxima gasolinera que no me aguanto”, “A este paso llegamos a las tantas”,”¿queda tortilla? Porque me parece a mi que cenamos en el coche”. Nada, decidido, voy a comprar una piscina pa la azotea, y como me digas otra vez eso de “vámonos mañana a echar el diíta en la playa, te juro que me meto en la piscina y aguanto la respiración hasta que me ahogue… donde se ponga un buen aire acondicionao….

¿Esto es el amor?

Me lo encontré en la esquina de una calle cercana a casa cuando venía de comprar unas cervezas para ver el partido. Debería tener como unos cincuenta años, aunque aparentaba al menos setenta. Su barba se había ensuciado y alargado con el devenir de los vaya usted a saber cuántos años que llevaría en aquella situación. Normalmente hubiera pasado de largo tragando saliva como hace la mayoría de la gente, pero no sé qué raro instinto aquella vez me indujo a mirarle y acercarme a él. Llevaba un pantalón vaquero que se le había quedado ancho por la inanición, atado con un cordel, unos zapatos agujereados de piel color albero y desatados, y una camisa a cuadros con algunos jirones. Me llamó la atención un moratón en su mejilla izquierda. No dije nada. Simplemente me senté junto a él, e intenté absorber su energía. Me miró con extrañeza, y sólo intuí a decirle: “¿un trago, amigo?”, mientras le ofrecía una birra. Extendió su mano y espetó un tímido “gracias”, casi con un aire de emoción. Fue ahí cuando sin preguntarle, me contó su terrible historia.

La mujer de la que estuvo enamorado, se enamoró de otro hombre. Se quedó con su casa, con sus hijos, y se dedicó a ir difundiendo rumores falsos sobre su comportamiento con ella, de forma que lo echaron del trabajo, sus amigos le dieron de lado, sus hijos lo repudiaron, y se vio solo. En la puñetera calle. Sin trabajo, sin familia, sin opciones. Pero también me contó que a pesar de todo el daño que le habían hecho, se había propuesto sobrevivir cada día. Levantarse y mirar la vida aunque fuera desde el suelo. Me contó que había caminado por todo el país, comido basura de otros, o incluso a veces manjares tirados por algunos restaurantes. Que se sentía orgulloso de no haber pedido jamás, ni siquiera para comer. Le noté un tono melancólico pero orgulloso al mismo tiempo mientras me hablaba y apuraba su cerveza. Me dio de nuevo las gracias y se marchó, echándose al hombro un saco de esparto con una manta y algunos efectos personales. Todo esto me hizo hacerme una sola pregunta cuando volví caminando a casa y terminándome mi cerveza. ¿Esto es el amor? A veces no somos conscientes de todo el mal que una mujer puede hacerle a un hombre solo contando mentiras, cegados por todos los casos de malos tratos que vemos diariamente en televisión. De toda esta historia me quedo con un solo detalle, que me hace creer en el amor. Aquel mendigo, contando aquella terrible historia, no tuvo ni una sola mala palabra, para la mujer que destrozó su vida… Es para pensárselo.

¿Y usted quién querría ser?

A veces querría ser otras personas. ¿No les ha pasado nunca? Yo me lo planteo muchas veces, y me encantaría meterme en la piel de gente a la que admiro tanto que ni ellos mismos se lo imaginan. A veces me encantaría tener la facilidad de palabra malsonante pero culta a la vez que tiene Pérez Reverte. Me encantaría ser tan “rancio” como Paco Robles y tener su ingenio y su humor. A veces me gustaría tener esa sensibilidad de la “tribu” (como él nomina a su cuna agraria) que tiene García Barbeito, poseer la extraordinaria sencillez de García-Rayo, tener la facilidad para ir a pecho descubierto y sin importarle las consecuencias que tiene Juan Carlos Aragón. Querría modelar y dar vida a trozos de madera o barro como lo hace Miguel Ángel Villa, y tener la dignidad, la bondad y la sabiduría de Valentín Pinaglia.

Quisiera tener la imaginación de José María Requena, o la de Manolo Martínez y escribir como él. Quisiera saber rimar como Sabina, y saber expresar y contar historias como él las cuenta. A veces me gustaría cocinar tan bien como mi amigo Tobalo, tener el arte de Macedo y la humildad de Matute. A veces me gustaría ser tan apasionado con mis cosas como lo es mi queridísimo Juan Francisco Rosado en las suyas, o tener el espíritu libre de Paco Eslava. Disfrutaría teniendo a veces la locura y la inquietud de mi querido Nacho (futuro director de cine de éxito, estoy seguro). Es ese momento en la vida de toda persona (o al menos toda persona debería tenerlo) en el que se plantea la suerte que le toca, al tener cerca a personas que le aportan tantas cosas. Unas cosas más superficiales que otras y otras más íntimas que unas.

Yo siempre me he jactado de tener pocos, poquísimos amigos, pero muy buenos. Pero también me vanaglorio de tener cerca a gente que en su medida me aporta tantas cosas buenas, que considero una pérdida de mi tiempo pasarlo con gente que ya no me aporta nada, o que lo que me aporta es malo. No es que tenga nada en contra de la gente de la que me alejo, que a veces es al revés, parece que para cierta gente soy un indeseable y muy mala persona (en el infierno el mismo Satán debe estar preparando un fiestón esperando mi llegada), es simplemente que considero que si yo no puedo aportarles nada a esa gente, ni esa gente a mí, hace mucho tiempo que derribé de la pared de mi habitación la estantería de las relaciones vacías. Y admiro a mucha gente más que la que va nombrada aquí, pero no tengo espacio suficiente. De todas formas, soy lo que soy, un poquito gracias a todos ellos, así que lo dicho. GRACIAS POR ESTAR CERCA.

Y si dicen, que digan...

Mi amigo Anselmo es gilipollas. No es mala gente, pero es gilipollas. Es de estos que siempre anda cuchicheando, buscando el ultimo chisme o cotilleo de los que le rodean, y está siempre deseando soltarlo a la primera de cambio al primero que se encuentre. Se cree el “Jorge Javier” de mi pueblo, y claro, mi pueblo que es un “Sálvame Deluxe edición cateta”, pues le viene como anillo al dedo. Por eso dice el bueno de Anselmo que de aquí no se va ni a tiros.

Y es normal porque este bendito y a la vez maldito pueblo en el que unos tratamos de vivir y otros de convivir, y otros de “sobrevivir” (como es mi caso), siempre estamos más pendientes de la mancha en la puerta del vecino, que de la mierda que hay debajo de nuestro sofá. Y aunque parezca mentira, en pleno siglo veintiuno, aún hay gente que juzga sin conocer, que tiene una idea de Fulano o Mengano sin haberse parado jamás a conocerlo o acercarse a charlar con él tranquilamente. Nos preocupamos de hacernos los interesantes extendiendo rumores del tipo “fulanito esta con menganita”, o “setanita le ha puesto los cuernos a cancanito”, aunque no sepamos si es cierto o falso. Qué más da. Lo importante en las personas como Anselmo, de las que esta ciudad rebosa, es evadirse de sus tristes vidas, para preocuparse de joder la de los demás. Porque Luego resulta que Fulanito solo es amigo de Menganita, y que Setanita quiere más a Cancanito que todas las cosas. Pero eso a Anselmo no le importa, aquí lo que importa es que haya rumores, cosas de las que hablar, para sentirnos “Jorgejavieres” una vez al día como mínimo. Y si el pueblo se va al mismo carajo no importa. Siempre tendremos a un Anselmo que escuchar (ahí está también parte del “delito”) para evadirnos de la realidad que debería importarnos y preocuparnos realmente de bañar con mierda la vida de algún ciudadano al que juzgaremos, vestiremos de limpio y al que ni siquiera conocemos de más que cruzárnoslo por la calle. Sí amigos, sí. ESTO ES CARMONA. Les dejo que viene por ahí Anselmo y llevo ya mucho tiempo harto de aguantar gilipollas. Y si alguno de ustedes es un “Fulanito” o una “Setanita” hagan lo que dice una buena amiga mía. Espeten esta frase genial: “si dicen que dizan, en no fuéndolo, ni falta que me importa”.